« indietro
LA DIFFERENZA FRA PRENDERE E CAPIRE
di Olivier Bastide
Tradurre è una scoperta. Non leggevo poesia non francofona per diffidenza o pregiudizio verso la traduzione stessa, pensando all’inevitabile tradimento del testo tradotto. Oggi, comincio a leggere Les Remparts de Pistoia (Le mura di Pistoia) tradotto da Philippe Jaccottet e da André Ughetto! Il passo è grande.
Durante gli atelier di traduzione «I mattutini» dell’incontro poetico Poesia sulle mura. Le mura dei poeti a Pistoia, ho tradotto della poesia italiana senza saper parlare italiano... In un certo senso, ciò mi ha permesso di trovare immediatamente una verità della traduzione: c’è in un primo tempo una scoperta ‘letterale’ del testo (questa traduzione mi era data); viene poi la necessità di condurre la lingua ‘ospite’ ad essere poetica. La traduzione poetica non può rimanere letterale, deve essere letteraria per comunicare al lettore straniero una ‘equivalenza’ all’originale. A questo punto interveniva il poeta che sono, con la richiesta incessante di una giusta misura da conservare fra la fedeltà al testo originale e la sua trasposizione in un universo poetico, vicino o lontano. La dimensione collettiva dell’atelier ha avuto l’estrema qualità di moltiplicare gli approcci e le soluzioni obbligandoci alla prudenza.
Parallelamente, scoprire le mie poesie in italiano è stato un vero piacere; ho percepito un’autenticità inaspettata. Pensavo che la traduzione fosse una lettura come un’altra cioè un’appropriazione nella quale l’autore scompare a vantaggio del lettore. Martha Canfield, traduttrice delle mie poesie, era quindi assolutamente libera. Eppure lo scambio fra di noi c’è stato, tanto per le mie poesie che per le sue; mi sono reso conto che la libertà del traduttore è limitata dal nostro desiderio di veder convalidare la nostra comprensione, il nostro sentimento di lettore, con il sorriso e l’acquiescenza dell’altro! Non bisogna vederci nessuna cortesia, ma pensare alla differenza che deve esistere fra prendere e capire. Quindi, tradurre è capire e non prendere!
Ma al di là della traduzione, niente impedisce di prendere la poesia tradotta per imbarcarla nella propria poesia, è quello che ho fatto scrivendo Par les mots de Pantelleria dopo avere tradotto Pantelleria di Martha Canfield.
(Traduzione di Elena Berti)
Olivier Bastide è nato nel 1962 a Carpentras, è insegnante nel Vaucluse, ha conseguito il dottorato in Lettere.
Poesia: Certitude première (2001), L’Arpenteur (2002), Bestiaire (2002) e Le matamore sous l’étoile (2008) per le Éd. Les Solicendristes; Articles de ménage et de bazar, Polder (2002); Sédimentaires – Originaires (2003); Traverse (Éd. Encres vives 2005); Le bouilleur de cru (Klanba Éditions 2006).
Poesie tradotte ai «Mattutini»: da L’Arpenteur.
Tre poesie di Olivier Bastide tradotte da Martha Canfield
|
L’ARPENTEUR
L’abîme croît au jour suivant; il définit l’austérité. Dans mes allées, je sais l’écueil des joies soudaines. Nourri d’herbe et de pacotille, j’ai l’air réticent des bergers d’hiver.
J’appréhende l’outrage, les saignées vives sur l’écorce.
Ma palanquée de mots goûte la Terre, l’Homme… Arpenteur du pays connu, pétri vivant au chaud des cendres.
MYTHE
J’ai rencontré l’ombre et le temps, frôlé l’envie.
J’attendrai encore l’éveil; je serai dans l’amour du blé mûr, aux fières ronces.
La mort s’enivrera du creux de l’œil. Elle taira l’absence de cadavre quand partira le Minotaure.
ÉBAHI
Mon cri campe sous le ciel âpre. Il s’est nourri des solitudes, habillé d’une géométrie stricte et voyageuse. Les pierres utiles l’ont construit pour en être les mères.
L’horizon outrepasse le bleu. Je décline mes insomnies à l’alliance de la terre et de l’homme, sans sympathie pour les cannibales. Je suis au secret, tenu à réprimer l’émoi du merle. |
L’AGRIMENSORE
L’abisso cresce il giorno dopo; definisce l’austerità. Nei miei passaggi, conosco lo scoglio delle gioie improvvise. Alimentato d’erba e di paccotiglia, ho l’aria reticente dei pastori d’inverno.
Temo l’oltraggio, le incisioni vive sulla corteccia.
La mia carriolata di parole assapora la Terra, l’Uomo... Agrimensore del paese conosciuto, impastato vivo al calore delle ceneri.
MITO
Ho incontrato l’ombra e il tempo, rasentato l’invidia.
Aspetterò ancora il risveglio; sarò nell’amore del grano maturo, nei superbi pruni.
La morte s’ubriacherà del vuoto dell’occhio. Lei tacerà l’assenza del cadavere quando sarà partito il Minotauro.
SBALORDITO
Il mio grido campeggia sotto il cielo azzurro. S’è alimentato di solitudini, vestito di una geometria rigorosa e viaggiatrice. Le pietre utili l’hanno costruito per esserne le madri.
L’orizzonte oltrepassa l’azzurro. Io declino le mie insonnie all’alleanza della terra e dell’uomo, senza simpatia per i cannibali. Sono dentro il segreto, obbligato a rimuovere il turbamento del merlo. |
Una poesia di Martha Canfield tradotta da Olivier Bastide
|
PANTELLERIA
Era la terra in mezzo ai mari un circolo imperfetto di poche montagne e di altipiani profonde valli strette senza spiagge con golfi di scogliere e con archi di pietra fra le pietre notturne del principio vulcanico.
C’erano stati il fuoco e l’eruzione sotto il mare il portentoso muggire del toro avvinghiato nel centro di un’insolita stella senza luce la luce nel suo grembo marino teso e pregno gemendo nel partorire una cuspide intera di tormentate rocce senza fiumi o sorgenti senza spiagge né coste di dolcezza montagna senza pace la valle stretta e quegli archi di pietra sul mare dell’origine.
Poiché ancor prima dell’eversione c’era stata la calma millenaria sommersa appagata nel sonno privo d’aria nel silenzio profondo scrupoloso dell’Angelo piegato la testa nascosta fra le ali a doppio paio a doppio bianco sconfinato in così lunga attesa in tanta mestizia persistente. |
PANTELLERIA
Au milieu des mers était la terre cercle imparfait de peu de monts et de plateaux étroites vallées profondes aucune plage mais des criques à falaises et des arches de pierre entre les pierres nocturnes à l’aube volcanique.
Sous la mer il y avait eu le feu et l’éruption le prodigieux mugissement du taureau pris au centre d’une étoile insolite sans lueur le clair dans le ventre marin tendu et gravide plaintes d’enfanter un pic entier de rochers tourmentés sans fleuves ni sources sans plages ni côtes amicales montagne sans paix vallée étroite et ces arches de pierre sur la mer originelle.
Puisque bien avant la subversion il y avait le calme millénaire submergé satisfait dans un sommeil privé d’air dans le silence profond et scrupuleux de l’Ange ramassé, tête cachée dans ses ailes, à double paire à double blanc infini dans une si longue attente dans une si persistante mélancolie. |
(Da Nero cuore dell’alba, Salerno 1998)
¬ top of page
