Home-page - Numeri
Presentazione
Sezioni bibliografiche
Comitato scientifico
Contatti e indirizzi
Dépliant e cedola acquisti
Links
20 anni di Semicerchio. Indice 1-34
Norme redazionali e Codice Etico
The Journal
Bibliographical Sections
Advisory Board
Contacts & Address
Saggi e testi online
Poesia angloafricana
Poesia angloindiana
Poesia americana (USA)
Poesia araba
Poesia australiana
Poesia brasiliana
Poesia ceca
Poesia cinese
Poesia classica e medievale
Poesia coreana
Poesia finlandese
Poesia francese
Poesia giapponese
Poesia greca
Poesia inglese
Poesia inglese postcoloniale
Poesia iraniana
Poesia ispano-americana
Poesia italiana
Poesia lituana
Poesia macedone
Poesia portoghese
Poesia russa
Poesia serbo-croata
Poesia olandese
Poesia slovena
Poesia spagnola
Poesia tedesca
Poesia ungherese
Poesia in musica (Canzoni)
Comparatistica & Strumenti
Altre aree linguistiche
Visits since 10 July '98

« indietro

La bella Poldi

di Bohumil Hrabal

Traduzione di Annalisa Cosentino

 

In: Semicerchio LV (02/2016)30 anni”, pp.128-134.

 

Krásná Poldi

Epos

ZPE?V

Kampak se pode?l ten slepec

od Masarykova nádraží?

Kampak se jen pode?l? S

tával tam,

a když vítr zimní vál,

od br?icha k hlave? šustil

a sníh v stránkách listoval.

Lidé chodili v pr?edklonu

a slepec s ve?trem rval se o noviny

jak ventilátor, když trhá kalendár?.

Ale lidi nevide?li.

Ne, nevide?li, nechte?li vide?t.

Míjeli tu živou rotac?ku

posunutým okem.

Kampak se asi pode?l ten slepec?

Kam se ale taky pode?l ten mrzák

z Václaváku?

Kam ten se pode?l?

Míval v ruce mechanickou hrac?ku,

natáhnul ji a vyhodil do vzduchu

a chytal ji do rozepjatých paží.

Vždy musil pár kroku° za tou hrac?kou,

 

jako by byl po pás v zemi.

Kam se asi pode?l tenhle mrzák

s nohama amputovanýma nad koleny?

Kam se pode?l?

A ta ženská s ujetými chodidly

od svatého Havla? Kam ta?

Chodívala vklec?e a po kolenou

a na lýtkách me?la gumové galoše

obrácene?.

Když napadnul první sníh,

krác?ela naproti mne?.

Když jsem ji minul,

podle šlápot me?la jít se mnou.

Avšak ona se vzdalovala

jak pokrok.

Kampak se asi pode?la?

Kampak se pode?li všichni mrzáci?

[...]

Je tedy krásná Poldi taky výkr?ik, který

trhá na cucky nápisy a hesla

za tr?i koruny padesát deset deka.

A c?love?k se vrací do potrubí srdce

a zkoumá úc?et, za co se platí

a proc? tolik platilo,

protože kdo prsty do práce úrodné vloží,

spasen je navždycky,

protože život je nešte?stí a láska

a ve?rnost tr?eskutým krásám

za cenu vlastního života,

zadarmo

EHO.

Ale noviny zpovzdálí krasopisne? líc?í,

jak pracující tanc?í kozác?ka,

zatímco on

popelavý vychází do popele,

plivá dehet a kácí se na postel,

žíznivá ocel mu proplouvá okem

a obraz manželc?in je pryc?,

de?ti se temnotám sve?r?í v hru°ze,

že te?líc?ko tátovo se snažilo

sme?šnými kroky vyskotac?it.

Ženich leží pod dekou

a do svatebního lože

mu podstrc?ili

holohlavou, bezzubou star?enku.

Ale tohle je život a stroj musí jít,

pokrok jí pec?ené mládence

a str?íbrné sanitní auto je v nape?tí,

rozdrcená ruka tolik touží se vrátit

a zacouvat do tvaru, který vlastnila,

tolik ztracené obsahy milují formy

a naopak,

ale válcovna ví, co doba žádá,

proto své úsilí do práce dává,

lékar? v bílém plášti si myje ruce

a ptá se: Ve?r?íte, paní?

Tak ve?r?te!

Be?žte se pomodlit, hod?te si vorel – pán,

protože ve?da je práve? ted? v koncích.

A myje si ruce a nepodívá se.

Co by se c?ílil?

Ví, že práve? ted?, nebo za hodinku,

nejpozde?ji za dva dny, týdny, me?síce,

sklapne past a auto vybere kor?ist,

vždy ne?jaký du°ve?rivý brigádníc?ek

 

špatne? lapne klešte?ma hor?ící drát,

špatne? pr?ehodí žíznivou ocel

a deset metru° krásné c?ervené kr?ivky

vyletí do c?erného vzduchu,

a když dopadne smyc?ka na krk,

donutí brigádníc?ka,

aby kamarádu°m na str?ece

zatanc?il tanec,

variace na Laokoonovo sousoší,

oder über die Grenze der Malerei,

kde maximální tvu°rc?í bolest

hledá minimální zkratkový

dotyk, a žhavý kov,

když nepropálí bradu,

pr?iškvar?í lícní kost,

když neprohor?í ramenní kloub,

 

upálí prsty.

Nakonec hlava klesá a rty se pr?ipec?ou

k Ve?c?nosti páchnoucí polibkem

a obhor?alou klíc?ní kostí

si odemkne duše muc?írnu

a krásná Poldi tuc?ní.

Poplašení brigádníci

pak sází všechno jen na život. Chachá!

[...]

Krásná Poldi je taky nádherná práce

dherných lidí.

Pr?istupuji k elektrolytické peci

s modrými brýlemi

a tavba bour?live? klokotá.
Prostor duní jak symfonický orchestr,

vždy jediným pohledem probe?hnu

[schodište?m

až nazpe?t k pru°sec?íku,

kde c?tyr?i oc?i se prome?nily v milost,

kdy poprvé jste se mnou snášela lampu

 

do sklepení Vetery,

moje ruka se poprvé dotekla ruky vaší

a melodický mandl lisoval mi srdce,

zaprášení manekýni trnuli bystrozrakem

a konvenc?ností,

houpací židle vaší chu°ze

mi vrátila osve?žený mozek

a blesk mého citu pr?elete?l do vašich vlasu°.

 

Pak už lze vide?ti Smrt,

zr?ítit se do vroucí tavby

na poc?est lásky,

ocel s pr?ísadou mne

a vašeho obrazu ve mne?,

obrázku, který mi vnucuje malinkou tvár?,

de?tskou tvár? zalitou bolestným smíchem,

protože židovská dívenka plivala žiletky

a já jsem si por?ezal ruce.

Krásné boru°vkové noci mne napln?ují

[jitrem

a tryska mého srdce vstr?ikuje

krvavou sme?s,

nesu vaši korouhev podél c?erného jezera,

slunce fárá z temnot

a hebké vlnící se obilí se zmítá,

kolec?ka te?žných jam se toc?í

a v zástupech vápnem natr?ených tr?ešní

ožívají zákryty vojenských hr?bitovu°,

hlídac?i s revolvery hlídají

odrátované ženy

a vlaštovky roznášejí pozdravy houslí.

Trestankyne? se r?adí,

hledám oc?ima tu moji krasavici,

ale ona tam není,

ne?které ty ženské mají vyc?esané vlasy jak

vznešené dámy,

pr?ekládají si kalhoty pod kolena

jak miliardár?ky rybar?ící v Miami,

sve?t je drží pouhou formou,

barvic?ky na rty, krém a cigarety,

to jsou náplasti na doživotí,

u vchodu do lágru zpívá v kleci c?ížek,

 

jako by mu vypíchli oc?i,

sladkost mi zaplavuje játra

vu°ní laku na nehty,

ach,

a vaše polychromní socha

a konvalinky se mi r?inou z oc?í.

Krásná Poldi, krásná Poldi,

otisku me?di

a pr?ipálená kader?i od hve?zd,

kterými jsem vás ove?nc?il,

lu°žko vonící vu°ní routy

a svatebním veselím,

to nejkrásne?jší, co jsem kdy vide?l,

tím vás ove?šuji,

tedy vás sebe samou,

mrtvými ve?cmi hovor?ím s vámi,

když emailové džbány padají z nebes,

když šílená luna

zrcadlí reflexy vašich reflexu°,

i vzduch je vámi umazán,

stac?í vytoc?it c?íslo

a ruka zdvíhá ametystový telefon k vlasu°m,

z úst proudí mlžný vzduch

pr?enášený elektromagnetickými vlnkami,

zmrazená slova, hve?zdice, vlákna.

Ach,

kdybych vám mohl propu°jc?iti svoje oc?i.

Je to tak krásné být zamilován,

t stále s sebou malic?ký elektromotor.

Je mne vždy víc, když na vás myslím.

Otvírám oc?i

a únava mi oškrábává kosti.

Kdybyste aspon? byla sirotek,

nebo zlámané nohy.

Ale takhle?

Však pr?ece!

Kdybych nakopal uhlí pro celý ve?k,

nepodivil bych se svým rukám,

kdybych zpracoval tuny tun oceli,

nepodivil bych se svým rukám,

ale vy jste se dotýkala mých prstu°,

vy jste mne jedinkrát políbila,

vámi jsem porazil diamantový vesmír,

vámi jsem smrtelný.

[...]

To bystré jitro,

kdy starci nejvíce chrchlají

a star?eny si dýchají proti dlaním,

aby dle zápachu jistily, že ješte? jsou,

to líbezné jarní jitro,

kdy první bezy trpí chrlením krve,

 

to vajec?né jitro,

kdy plynové lampy šlehají bílek ve sve?tlo,

to ráno se pu°jdu s pr?áteli pohr?bít.

Napr?ed koupím malic?kou bílou rakvic?ku

 

s krepovým bílým papírem,

kde na malic?ké bílé per?ince z krepu

bude mu°j bílý úsme?v z druhé strany,

škleb zasypaný pilinami kve?tin

a já ponesu sám sebe v náruc?í

a pr?átelé pu°jdou v pru°vodu za mnou

se str?íbrnými lunami lopat,

a pu°jdeme nahoru nad krásnou Poldi

a niklovým krumpác?em poodemc?eme zem

a na fialovém popruhu se spustí

mu°j krabatý polibek ve?c?nosti,

mu°j živý strach,

který je všechno, co mám, v co doufám,

co znamenám, v co ve?r?ím,

protože kdybych se nebál,

ješte? ted? bych si obléknul nejhezc?í šaty,

ustrojil hostinu na všech stolech,

omotal si hlavic?ku proste?radly

a usmívaje se,

vystr?elil bych si mozek.

Ale já se bojím,

to je to, já se bojím,

protože miluji

život.

[...]

(1950)

 

 

La bella Poldi

Epos CANTO

Dov’č finito quel cieco

della stazione Masaryk?

Dove sarŕ finito?

Stava lŕ in piedi,

e quando il vento invernale soffiava,

frusciava dalla pancia alla testa

e la neve sfogliava le pagine.

La gente camminava china

e il cieco si azzuffava col vento per i giornali

come un ventilatore quando strappa un calendario.

Ma la gente non vedeva.

No, non vedevano, non volevano vedere.

Passavano accanto a quella rotativa vivente

con locchio spostato.

Dove sarŕ finito quel cieco?

E dove sarŕ finito anche quel mutilato

di piazza Venceslao?

Dov’č finito quello?

Teneva sempre in mano un giocattolo meccanico,

lo caricava e lo gettava in aria

e poi lo afferrava tra le braccia spalancate.

Ogni volta doveva fare qualche passo dietro quel

[giocattolo

come fosse interrato fino alla cintola.

Dove sarŕ finito quel mutilato

con le gambe amputate sopra le ginocchia?

Dov’č finito?

E quella donna con i piedi mozzati

di San Gallo? E quella?

Avanzava ginocchioni, ginocchio dopo ginocchio,

e ai polpacci aveva galosce di gomma

infilate al contrario.

Quando cadde la prima neve,

mi venne incontro.

Quando le fui a fianco,

dalle orme sembrava procedere insieme a me.

Invece si allontanava

come il progresso.

Dove sarŕ finita?

Dove sono finiti tutti i mutilati?

[...]

La bella Poldi č dunque anche grido

che strappa a brandelli scritte e slogan

a tre corone e cinquanta letto.

E luomo torna alle condutture del cuore

per esaminare il conto, per che cosa si paga

e perché si č pagato tanto,

poiché chi le mani pone a lavoro fecondo

č salvo per sempre,

perché la vita č sventura e amore

e fedeltŕ a bellezze scoppiettanti

a prezzo della propria vita,

gratuitamente

di TUTTO.

Ma il giornale da lontano descrive con belle parole

come un lavoratore balla la danza cosacca,

mentre lui

cenerino esce nella cenere,

sputa catrame e si abbatte sul letto,

lacciaio assetato gli sguazza nellocchio

e limmagine della moglie sparisce,

i figli si affidano alloscuritŕ nel terrore

che il corpicino di papŕ abbia tentato

con buffi balzelli di saltar via.

Lo sposo giace sotto una coperta

e nel letto nuziale

gli hanno rifilato

una vecchia calva e sdentata.

Ma questa č la vita e la macchina deve lavorare,

il progresso mangia giovani arrosto

e unautoambulanza dargento č in tensione,

la mano spappolata brama cosě tanto ritornare

e retrocedere alla forma che possedeva,

tanto i contenuti perduti amano le forme

e viceversa,
ma il laminatoio sa che cosa richiede lepoca,

perciň mette fervore nel lavoro,

il medico in camice bianco si lava le mani

e domanda: Ha fede, signora?

Allora abbia fede!

Corra a pregare, faccia testa o croce,

perché la scienza č al capolinea.

E si lava le mani e non guarda.

Perché dovrebbe agitarsi?

Sa che giusto adesso o tra unora,

al piů tardi tra due giorni, settimane, mesi,

la trappola scatterŕ e lauto raccoglierŕ la preda,

sempre qualche piccolo lavoratore della brigata

[fiducioso

agguanta male con le tenaglie il cavo rovente,

passa male lacciaio assetato

e dieci metri di una bella curva rossa s

chizzano nellaria nera,

e quando il cappio piomba sul collo,

costringe il piccolo lavoratore della brigata

a ballare sulla pista

una danza per gli amici,

variazioni sul gruppo statuario del Laocoonte,

oder über die Grenze der Malerei,

dove il massimo dolore creativo

cerca il minimo breve contatto,

e il metallo arroventato,

se non perfora il mento,

abbrustolisce lo zigomo,

se non trafigge col fuoco larticolazione della

[spalla,

brucia le dita.

Alla fine la testa ricade e le labbra si saldano

allEternitŕ con un fetido bacio

e attraverso la clavicola bruciacchiata

lanima si apre una cella di tortura

e la bella Poldi singrassa.

Gli uomini della brigata allarmati

poi puntano tutto solo sulla vita.

Ah ah!

[...]

La bella Poldi č anche il magnifico lavoro

di magnifica gente.

Mi accosto al forno elettrolitico

con gli occhiali blu

e il bagno di fonditura borbotta turbolento.

Lo spazio rimbomba come unorchestra sinfonica,

sempre con un solo sguardo percorro la scala

 

a ritroso verso il punto dincontro

in cui quattro occhi si trasformano in grazia,

in cui per la prima volta insieme a me lei calň la

[lampada

nel sotterraneo di Vetera,

la mia mano per la prima volta toccň la mano sua,

e un mangano melodico mi pressava il cuore,

manichini impolverati sirrigidirono occhiuti

e convenzionali,

la sedia a dondolo del suo passo

restituě al mio cervello vigore

e il lampo del mio sentimento trasvolň nei suoi

[capelli.

Poi si puň vedere la Morte

precipitare nel bagno di fonditura ardente

in onore allamore,

acciaio con la carica di me

e dellimmagine sua in me,

una piccola immagine che mi impone un volto

[minuto,

un volto di bambina irrorato di un riso dolente,

perché la ragazzina ebrea sputava lamette

e io mi sono tagliato le mani.

Belle notti di mirtillo mi riempiono di alba

e lugello del mio cuore inietta

una miscela di sangue,

porto il suo vessillo lungo il lago nero,

il sole sale da miniere di tenebra

e il morbido grano freme ondeggiando,

le rotelle dei pozzi destrazione girano

e nelle schiere di ciliegi dipinti di calce

si ridestano cimiteri militari allineati,

sorveglianti con le rivoltelle controllano

donne avvolte in filo spinato

e le rondini portano saluti di violini.

Le detenute si mettono in fila,

cerco con gli occhi quella mia beltŕ,

ma lei non c’č,

tra quelle donne alcune hanno i capelli acconciati

come nobili dame,

si arrotolano i calzoni sotto il ginocchio

come le miliardarie che fanno pesca a Miami,

il mondo le tiene con la sola forma,

i rossetti, la crema e le sigarette

sono cerotti a vita,

allingresso nel campo canta in gabbia un

[lucherino

 

come gli avessero cavato gli occhi,

la dolcezza mi inonda il fegato

di odore di smalto per unghie,

ah,

e la sua statua policroma

e mughetti mi sgorgano dagli occhi.

Bella Poldi, bella Poldi,

impronta di rame

e ricciolo acceso dalle stelle

con le quali lho incoronata,

giaciglio profumato del profumo di ruta

e dallegria nuziale,

della cosa piů bella che ho mai veduta,

di quella la adorno,

lei di lei stessa quindi,

attraverso le cose morte parlo con lei,

quando brocche smaltate cadono dai cieli,

quando la luna folle

rispecchia i riflessi dei suoi riflessi,

anche laria č imbrattata di lei,

basta formare un numero

e la mano alza il telefono ametista verso i capelli,

dalla bocca fluisce aria brumosa

trasportata da piccole onde elettromagnetiche,

congelate parole, stelline, fili.

Ah,

potessi prestarle i miei occhi.

Č cosě bello essere innamorato,

portar sempre con sé un minuscolo elettromotore.

Ce n’č sempre di piů di me, quando penso a lei.

Apro gli occhi

e la stanchezza mi raschia le ossa.

Almeno lei fosse orfana,

o con le gambe spezzate.

Ma cosě?

E perň!

Se scavassi carbone una vita intera,

non mi stupirei delle mie mani,

se lavorassi tonnellate su tonnellate di acciaio,

non mi stupirei delle mie mani,

ma Lei ha toccato le mie dita,

Lei mi ha baciato ununica volta,

grazie a Lei ho battuto un universo di diamante,

grazie a Lei sono mortale.

[...]

Quella frizzante alba

in cui i vecchi piů scatarrano

e le vecchie si alitano sulle mani

per accertarsi dal puzzo di esserci ancora,

quella leggiadra alba di primavera

quando i primi sambuchi soffrono sbocchi di

[sangue,

quellalba alluovo

in cui i lampioni a gas montano la chiara in luce,

quella mattina andrň con gli amici a seppellirmi.

Prima comprerň quella pastina cassa da morto

[bianca

con bianca carta increspata

dove in minuscole fasce bianche di crespo

starŕ il mio bianco sorriso dallaltra parte,

smorfia seppellita da trucioli di fiorie

 io porterň me stesso in braccio

e gli amici cammineranno in corteo dietro di me

con le lune dargento delle pale,

saliremo in su, sopra la bella Poldi,

e con un piccone di nichel schiuderemo la terra

e su una cinghia viola verrŕ calato

il mio raggrinzito bacio alleternitŕ,

la mia viva paura

che č tutto quello che ho, in cui spero,

che significo, in cui credo,

perché se non avessi paura

anche adesso indosserei labito piů bello,

imbandirei un banchetto su tutti i tavoli,

mi avvolgerei la testina con lenzuoli

e sorridendo

mi sparerei al cervello.

Ma io ho paura

questo č, ho paura

perché amo

la vita.

[...]

 

 


¬ top of page


Iniziative
9 dicembre 2023
Semicerchio in dibattito a "Più libri più liberi"

15 ottobre 2023
Semicerchio al Salon de la Revue di Parigi

30 settembre 2023
Il saggio sulla Compagnia delle Poete presentato a Viareggio

11 settembre 2023
Presentazione di Semicerchio sulle traduzioni di Zanzotto

11 settembre 2023
Recensibili 2023

26 giugno 2023
Dante cinese e coreano, Dante spagnolo e francese, Dante disegnato

21 giugno 2023
Tandem. Dialoghi poetici a Bibliotecanova

6 maggio 2023
Blog sulla traduzione

9 gennaio 2023
Addio a Charles Simic

9 dicembre 2022
Semicerchio a "Più libri più liberi", Roma

15 ottobre 2022
Hodoeporica al Salon de la Revue di Parigi

19 settembre 2022
Poeti di "Semicerchio" presentano l'antologia ANIMALIA

13 maggio 2022
Carteggio Ripellino-Holan su Semicerchio. Roma 13 maggio

26 ottobre 2021
Nuovo premio ai traduttori di "Semicerchio"

16 ottobre 2021
Immaginare Dante. Università di Siena, 21 ottobre

11 ottobre 2021
La Divina Commedia nelle lingue orientali

8 ottobre 2021
Dante: riletture e traduzioni in lingua romanza. Firenze, Institut Français

21 settembre 2021
HODOEPORICA al Festival "Voci lontane Voci sorelle"

27 agosto 2021
Recensibili 2021

11 giugno 2021
Laboratorio Poesia in prosa

4 giugno 2021
Antologie europee di poesia giovane

28 maggio 2021
Le riviste in tempo di pandemia

28 maggio 2021
De Francesco: Laboratorio di traduzione da poesia barocca

21 maggio 2021
Jhumpa Lahiri intervistata da Antonella Francini

11 maggio 2021
Hodoeporica. Presentazione di "Semicerchio" 63 su Youtube

7 maggio 2021
Jorie Graham a dialogo con la sua traduttrice italiana

23 aprile 2021
La poesia di Franco Buffoni in spagnolo

16 aprile 2021
Filologia della canzone: presentazione di "Like a Rolling Stone" di M.G. Mossa

22 marzo 2021
Scuola aperta di Semicerchio aprile-giugno 2021

28 dicembre 2020
Bandi per collaborazione con Semicerchio e Centro I Deug-Su

20 novembre 2020
Pietro Tripodo Traduttore: presentazione online di Semicerchio 62

19 giugno 2020
Poesia russa: incontro finale del Virtual Lab di Semicerchio

1 giugno 2020
Call for papers: Semicerchio 63 "Gli ospiti del caso"

28 maggio 2020
Seminario di Andrea Sirotti sulla nuova Dickinson

22 maggio 2020
Seminario di Antonella Francini su AMY HEMPEL e LAUREN GROFF

30 aprile 2020
Laboratori digitali della Scuola Semicerchio

28 aprile 2020
Progetto di Riscrittura creativa della lirica trobadorica

» Archivio
 » Presentazione
 » Programmi in corso
 » Corsi precedenti
 » Statuto associazione
 » Scrittori e poeti
 » Blog
 » Forum
 » Audio e video lezioni
 » Materiali didattici
Editore
Pacini Editore
Distributore
PDE
Semicerchio è pubblicata col patrocinio del Dipartimento di Teoria e Documentazione delle Tradizioni Culturali dell'Università di Siena viale Cittadini 33, 52100 Arezzo, tel. +39-0575.926314, fax +39-0575.926312
web design: Gianni Cicali

Semicerchio, piazza Leopoldo 9, 50134 Firenze - tel./fax +39 055 495398